загнанных лошадей пристреливают
Иногда мне кажется, что я мог бы запросто путешествовать в стареньком форде или ещё в чём другом, тоже обязательно стареньком. Голодать из-за отсутствия денег, фотографировать всё, что встретится на дороге, зарабатывать на глазунью в какой-нибудь забегаловке, пообещав за неё гору вымытой посуды, спать в собственном багажнике, воровать шоколадки из придорожных магазинов и играть в сложные города по книге карт. И мне всего лишь не хватает кого-то для этой цели.
Стоит всё же признать мою непреодолимую трусость. Иногда мне банально страшно проявить себя в чём-то, перешагнуть через что-то, дабы сделать так, как хочется, как вдруг вздумается. Нет у меня такого человека, которому я смог бы доверить все своё заёбы, идеи, фантазии, все свои чудоковатые местами мысли, себя. Нет, это совсем не значит, что у меня нет близких людей, вовсе нет. У меня есть Г., который знает о моей личной жизни и обо всём, что из неё вытекает больше, чем я когда-либо смог бы рассказать. Есть Л., с которой можно нести бред, валять дурака, играть в нелепые игры, обсуждать планы на будущее, жить завтрашним днём и верить в то, что обязательно где-нибудь что-нибудь да случится. Но с той же Л. я никогда не смогу поделиться чем-то чересчур сокровенным, а Г. никогда не воспримет мой бред адекватно, никогда не поддержит моё схождение с ума. Это всё равно что быть с разными людьми разным человеком.
Иногда мне хочется, чтобы можно было всё и сразу. Чтобы меня безоговорочно поняли, опередили мои мысли на пару предложений, чтобы было с кем мечтать и говорить на серьёзные темы вслух, а не вбивать эти разговоры в icq. И в такие моменты я чувствую себя Малышом, у которого нет собаки. Всё есть, казалось бы, но собаки нет.
Может быть, я боюсь, что меня не поймут, что я разонравлюсь человеку и оттолкну его от себя, но в итоге происходит только одно, а именно - сохранение замкнутого пространства внутри себя. Столько говорить, сколько я это делаю, столько рассказывать о себе, не всегда полезно. И это даже похоже на открытость и искренность, но если присмотреться, самое главное всё равно остаётся внутри. Закрытое накрепко, потому что может оказаться неоцененным, недопонятым. Иногда я ненавижу свою голову за то, что в ней столько разных миров и столько бредовых идей, что мне даже не с кем поделиться ими. Это из-за неё мне так, а не из-за сердца там какого-то. Если бы можно было вынуть это и положить на ладонь, а потом передать из рук в руки, показать всё именно так, как оно есть во мне, а не как я в состоянии это описать. Если бы кому-то искренне было интересно узнать нечто подобное, а потом хранить при себе как что-то драгоценное.
Порой мне кажется, что всё это бессмыслица. Вот мы живём, вот мы работаем, вот мы растим детей, которых хочется сделать самыми счастливыми на земле, но которые никогда до конца так этого и не оценят, стареем, умираем. И если тебе повезёт, ты будешь заниматься любимым делом или бежать за своей крышей, когда её сдует от любви. Или и то и другое. А если нет, если так просто не будет, а мы сидим и как муравьи в муравейнике копошимся туда-сюда, бегаем, всё ждём чего-то или кого-то, как тот самый Юджин, который всю жизнь хранил при себе глаз инопланетянина, дожидаясь, пока хозяин прилетит за своей вещицей. Что будет, если мы так и не дождёмся?
Стоит всё же признать мою непреодолимую трусость. Иногда мне банально страшно проявить себя в чём-то, перешагнуть через что-то, дабы сделать так, как хочется, как вдруг вздумается. Нет у меня такого человека, которому я смог бы доверить все своё заёбы, идеи, фантазии, все свои чудоковатые местами мысли, себя. Нет, это совсем не значит, что у меня нет близких людей, вовсе нет. У меня есть Г., который знает о моей личной жизни и обо всём, что из неё вытекает больше, чем я когда-либо смог бы рассказать. Есть Л., с которой можно нести бред, валять дурака, играть в нелепые игры, обсуждать планы на будущее, жить завтрашним днём и верить в то, что обязательно где-нибудь что-нибудь да случится. Но с той же Л. я никогда не смогу поделиться чем-то чересчур сокровенным, а Г. никогда не воспримет мой бред адекватно, никогда не поддержит моё схождение с ума. Это всё равно что быть с разными людьми разным человеком.
Иногда мне хочется, чтобы можно было всё и сразу. Чтобы меня безоговорочно поняли, опередили мои мысли на пару предложений, чтобы было с кем мечтать и говорить на серьёзные темы вслух, а не вбивать эти разговоры в icq. И в такие моменты я чувствую себя Малышом, у которого нет собаки. Всё есть, казалось бы, но собаки нет.
- Вот у тебя, мама, есть папа; и Боссе с Бетан тоже всегда вместе. А у меня - у меня никого нет!..
- Дорогой Малыш, ведь у тебя все мы! - сказала мама.
- Не знаю... - с еще большей горечью произнес Малыш, потому что ему вдруг показалось, что у него действительно никого и ничего нет на свете.
- Дорогой Малыш, ведь у тебя все мы! - сказала мама.
- Не знаю... - с еще большей горечью произнес Малыш, потому что ему вдруг показалось, что у него действительно никого и ничего нет на свете.
Может быть, я боюсь, что меня не поймут, что я разонравлюсь человеку и оттолкну его от себя, но в итоге происходит только одно, а именно - сохранение замкнутого пространства внутри себя. Столько говорить, сколько я это делаю, столько рассказывать о себе, не всегда полезно. И это даже похоже на открытость и искренность, но если присмотреться, самое главное всё равно остаётся внутри. Закрытое накрепко, потому что может оказаться неоцененным, недопонятым. Иногда я ненавижу свою голову за то, что в ней столько разных миров и столько бредовых идей, что мне даже не с кем поделиться ими. Это из-за неё мне так, а не из-за сердца там какого-то. Если бы можно было вынуть это и положить на ладонь, а потом передать из рук в руки, показать всё именно так, как оно есть во мне, а не как я в состоянии это описать. Если бы кому-то искренне было интересно узнать нечто подобное, а потом хранить при себе как что-то драгоценное.
Порой мне кажется, что всё это бессмыслица. Вот мы живём, вот мы работаем, вот мы растим детей, которых хочется сделать самыми счастливыми на земле, но которые никогда до конца так этого и не оценят, стареем, умираем. И если тебе повезёт, ты будешь заниматься любимым делом или бежать за своей крышей, когда её сдует от любви. Или и то и другое. А если нет, если так просто не будет, а мы сидим и как муравьи в муравейнике копошимся туда-сюда, бегаем, всё ждём чего-то или кого-то, как тот самый Юджин, который всю жизнь хранил при себе глаз инопланетянина, дожидаясь, пока хозяин прилетит за своей вещицей. Что будет, если мы так и не дождёмся?
-
-
31.07.2009 в 10:51